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Sopra quei buchi neri
quei sassi sporchi di terra
cade una pioggia fredda
un solitario pianto,
è la bellezza di una terra
frantumata e sacra,
le case di Matera
le grotte alla sera.
La passione di Cristo
nella nebbia del suo intenso
lavorio,
il calvario su una roccia
punta del mondo,
e la strada porta a un piccolo
albero fiorito
a un tronco di tufo,
e ogni macchia è un sasso
sulla scia del mio stanco passo.
Corus di angeli bruni
- alla sua arcana vita -
cantano una voce
che si sparge sulle grige pietre,
sugli agresti
e le moleste zanzare,
ode di una sconosciuta terra
che brucia sotto il sole,
che gela
in un tempo scialbo d'amore.
